La biografía no es un género que me atrae. Lo intenté con la de Eva Perón, con la Van Gog y he inclusive, tratado de leer las entradas biográficas en Wikipedia de diversos personajes de notable valor para la cultura popular prevaleciente. Siempre fracaso.
Más allá del año de nacimiento y el lugar, casi nunca consigo recorrer un trecho lo bastante amplio. Y es que la vida privada de las personas reales casi siempre me ha tenido sin cuidado. Inclusive las historias de la farándula me dan tedio, empiezo a bostezar a medio recuento biográfico de THS en el canal E! y olvido todo lo que leí.
Mi mamá me pidió como regalo de cumpleaños este libro. Se lo regalé y me llamó la atención que la autora fuera la misma de "Demasiado Amor" que leí casi de una sentada en la universidad. Así que pensé que podría no estar tan malo. Y en efecto, los episodios son lo suficientemente cortos para no provocarme las ansias suicidas que otros textos biográficos me han ocasionado y no incurre en errores como novelizar la historia (te estoy viendo Francisco Martín Moreno) para hacerla más amena.
Pero ese es un error mío. Yo odio la realidad adornada. A mí, mis personajes me gustan inexistentes, irreales, desconectados del mundo. Hubo un tomo dos, ese sí me negué rotundamente a adquirirlo, pero alguna amiga se lo prestó a mi mamá. Dice que también está bueno. Pero el que tenemos nosotras y el que yo he leído es este.
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